Caffè
Il freddo stamattina è ovunque.
Nella luce del cielo, nella pioggia che non riesce a scendere.
Nelle mie dita che zoppicano su una tastiera grigia. Come grigio è questo giovedì.
Però il caffè profuma di buono.
E ci sono state parole buone per me. E belle.
E, finalmente, pagine che non si vorrebbero più chiudere.
E poi ci sarà il profumo delle frittelle appena fatte a riempire la cucina e voci di bimbe.
E ancora ci sarà questo freddo e il tentativo vano di dimenticarlo.
Me lo porto dentro il freddo, in questi giorni, per perderlo solo nel sonno.
Eppure, sotto il profumo del caffè che arriva dall'altra stanza, tra le volute di fumo del the che tra poco proverà a scaldare almeno le mie mani, tra foto in bianco e nero di incroci stradali, la primavera si lascia respirare.
Nella luce del cielo, nella pioggia che non riesce a scendere.
Nelle mie dita che zoppicano su una tastiera grigia. Come grigio è questo giovedì.
Però il caffè profuma di buono.
E ci sono state parole buone per me. E belle.
E, finalmente, pagine che non si vorrebbero più chiudere.
E poi ci sarà il profumo delle frittelle appena fatte a riempire la cucina e voci di bimbe.
E ancora ci sarà questo freddo e il tentativo vano di dimenticarlo.
Me lo porto dentro il freddo, in questi giorni, per perderlo solo nel sonno.
Eppure, sotto il profumo del caffè che arriva dall'altra stanza, tra le volute di fumo del the che tra poco proverà a scaldare almeno le mie mani, tra foto in bianco e nero di incroci stradali, la primavera si lascia respirare.
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