Nel mezzo

Nell'aria si muove qualcosa che non è più inverno.
Anche la pioggia dei giorni scorsi profumava di nuovo.
Oggi la luce ha stentato ad arrivare e quella che è riuscita a vincere il grigio del cielo è timida.
Eppure ho colorato di primule il nostro terrazzo, ho guardato i germogli tenaci dei rampicanti delicati.
Le mani nude e gelate, sporche di terra.
Il doppio strato di tutto a riparare dal freddo.
E ora il tepore della poltrona sfondata e di una coperta colorata.
Eppure ho colorato il nostro terrazzo.
Di primule e viole.
Di aria che non è ancora primavera ma non è più inverno.
Anche i miei pensieri sono cosi'.
Non più, non ancora.